Des sens exasperes des brutes de ces bouges!
Quoi! vos pales amants s'epuisent-ils en vain!
Et ces silex uses n'ont-ils plus d'etincelle!
Quoi! les pateres d'or d'oщ l'ivresse ruisselle
Ne peuvent-elles donc plus s'empourprer de vin!
Helas! piment infame! il vous fallait ces choses
Pour doubler leur saveur aux delires du lit!
Oui, leur parfum est fade et leur carmin palit
S'il n'est un peu de boue aux petales des roses!
O Florence! o blasee! et voila tes enfants!