Pareil au bruit d'un feu de paille dans un atre.
Au fond des bois, dans l'Antre ou nul ne l'a surpris,
Pan sommeille, veille par ses robustes chevres,
Ses sabots noirs croises sur les gazons fleuris,
L'oreille detendue, un rire vague aux levres.
A cette heure, je sais -- et j'y songe en tremblant!
Loin des champs dont l'argile epaisse est crevassee,
Une tres-jeune epouse, а l'oeil calme, au teint blanc,
Dans le demi-jour frais d'un chaste gynecee ;
Dans la ville, la-bas, qui dresse sur l'azur