Под его тенью отдыхают целые караваны.
Вернулся сюда. Поехал к знакомым. Бедные люди. И живут бедно. Окна в какую-то стену. Воздух затхлый. Света мало. Солнце...
Какое уж солнце!
Часа в три минуты на четыре скользнет какой-то косой луч по стене. Только пыль в нем заиграет. Видно, что дышат каким-то мусором вместо воздуха.
Словно и солнце-то так, мимоходом, на них косится:
-- А! И вы живете? Тоже?
А в углу олеандр.
-- Наша гордость-с. Дивимся даже, как в нашей квартире такой вырос. Вырос бы ты в Индии, -- был бы ты колоссом, покрытым целой шапкой -- какою шапкой! -- ярких цветов.
А впрочем, и здесь красишь жизнь бедным людям. Жаль вас, большой талант, что вы родились не там. Слава Богу, что вы живете среди нас.