-- Молодчинище! Ну, а стихи?
-- Пишет по-прежнему. Грязь такая, что слушать тошно. Понятно, ходят слушать. Артистов подобрал, как один! Во весь вечер ни одного слова, кроме грязи, не услышите. Весь вечер сплошь из одних ругательств. Даже плакат вывешен: "Разговаривать разрешается исключительно на языке Мазаса". Любой сутенёр, -- и то бы глаза вытаращил, -- такие словечки!
Надо было посмотреть Пишона в новой роли.
Он был теперь в пиджаке с продранными локтями, в засаленном берете, ещё более толстый, ещё более потный, ещё более грязный.
-- А-а-а! Русский журналист! -- приветствовал он меня. -- Садитесь! Великолепно! Deux bocks!
И, предоставив мне платить за оба "бока", он подлетел к какому-то скромному юноше, по-видимому, иностранцу, который зашёл, скромненько сев недалеко от входа, и спросил:
-- Donnez moi un bock, s'il vous plait!
Пишон подскочил к нему и треснул своим мясистым кулаком по столу.
-- Что? Тебе "бок"? Тварь! Тебя повесить надо! Колесовать! Четвертовать!
Молодой человек вскочил, глядел с изумлением, с испугом.