Пишон самодовольно улыбнулся.
-- И отель. И лошади. Всё. Что ж? Одним буржуа? Скотам? Свиньям? А честному труженику? Артисту? Пешком? К чёрту!
-- Как же так? Утром лес, пара -- вечером кабачок?
Пишон пожал плечами, насколько позволяла его толщина.
-- Ремесло. Как и другие!
-- Но всё-таки, cher maitre... Простите моё непонимание. Вы всегда так были против буржуа, аристократии, -- и вдруг...
Пишон посмотрел на меня величественно.
-- Что ж? Могу сказать? Жизнь прожил! Артистом. Всех ругал. Скоты. Подлецы. Гордым артистом.
В это время мимо нас проходил какой-то господин. Пишон с приятнейшей улыбкой поднял шляпу и раскланялся.
Господин с величайшей приветливостью ответил на поклон.