-- Я не считала. Я никогда не ссорюсь.
-- Прощайте, душа моя. Вы не уступите завтрашняго дня?
-- Не уступлю... Хотите на той недѣлѣ?
-- Я и такъ много уступалъ, Мери.
-- Это ваше дѣло,
-- Прощайте, Marie.
-- Прощайте, Владиславъ.
-- Опять поссорились! пробормоталъ папа Марьи Александроввы, проводивъ глазами уходящаго юношу.
-- Лѣтнія бури! очень поэтически замѣтилъ графъ Павелъ Антоновичъ, снисходительно улыбнувшись.