-- Ты любишь еще свою дочь? -- спросила Мари.
-- Я любил ее.
-- А теперь?
-- Она умерла.
-- Где же лежит она?
-- Здесь, -- сказал граф и положил руку на сердце.
Мари закрыла лицо руками и горько заплакала. Граф сел на окно и, продолжая крошить хлеб, смотрел бессознательно.
Мари встала перед ним на колени.
-- Граф, -- сказала она, подделываясь под настроение его мыслей, -- я знала вашу дочь.
Старик посмотрел на нее.