Беррис хватает клочок бумажки:
Если вы меня немедленно не выкупите, отец, — я погибну. Джемс.
— Мистер Пукс видел эту записку, Уильксон?
— Нет еще, сэр.
Беррис подходит к убитому горем отцу:
— Простите, мистер Пукс… Это похоже на почерк вашего… покойного сына?
Пукс-отец печально кивает головой:
— Да, это рука моего мальчика. Моего бедного мальчика…
Беррис чувствует, что он держит свое счастье за хвост.
— Убийцы будут найдены, мистер Пукс! Клянусь вам!