Поль де Ла Боалль проглотил слюну. Потом попробовал продолжать:
-- Выслушайте меня... Ведь она так несчастна!
Ответ последовал с молниеносной быстротой:
-- Ну а я, по-вашему, счастлива?
Поль де Ла Боалль не мог найти подходящих слов.
После, думал он, все равно придется объясниться: как бы ни было бесплодно объяснение, оно лучше, чем эти недомолвки.
Наконец, он рискнул ей задать робкий вопрос.
-- Я хотел бы понять вас, -- сказал он. -- Вы согласились принимать меня, а...
Изабелла остановила его движением руки.
-- О! -- сказала она. -- Я сама очень мало что понимаю. И тем не менее с меня уже более, чем достаточно. В первый момент я думала бежать отсюда, развестись. Думала даже отправиться к отцу и рассказать ему все... А потом уехать в Париж: я бы там посетила духовника мамы, аббата Мюра, и спросила бы его... Но о чем, в сущности, я стала бы его спрашивать? И вот самым быстрым и удобным мне показалось умереть. Но это мне не удалось.