Он ощупал в руке судорожно сжатый маленький комочек бумаги, в котором была смерть. Его смерть.
В его власти было уничтожить этот яд; выбросить вон за окно и конец.
Конец? А она?
Он спустил ноги и сел.
Ведь это так просто: пойти к ней и остановить... остановить.
Сжатыми руками он потер виски.
-- Нет, остановить нельзя. Ее остановить нельзя, -- вырвалось у него вслух.
Ну, а если ее остановить нельзя, то что же дальше?
Как-то даже затошнило.
"Надо умереть. Надо умереть, -- думал он, качая головой. -- Зачем ждать полуночи. Надо вот только встать и запить то, что в руке, глотком воды".