Закхей привстаетъ.
-- У меня нѣтъ твоей газеты. Проваливай къ чорту! -- говоритъ онъ, начиная бѣситься отъ гнѣва.
Но поваръ схватьгваетъ больного, ослабѣвшаго отъ раны человѣка, сбрасываетъ его на полъ и принимается обыскивать койку. Онъ поворачиваетъ соломенный тюфякъ, встряхиваетъ жалкое одѣяло -- все напрасно: онъ не находитъ того, чего ищетъ.
-- Она должна быть у тебя! -- упорно повторяетъ онъ и остается при своемъ мнѣніи.
Стся уже на порогѣ, онъ еще разъ оборачивается и повторяетъ:
-- Ты взялъ ее. Погоди же, пріятель!
Закхей злобно и отъ всей души смѣется надъ нимъ и говоритъ:
-- Ну, понятно, я взялъ ее. Я нашелъ для нея хорошее употребленіе, грязный ты поросенокъ!
Похожее на попугая лицо повара багровѣетъ, и въ его плутоватыхъ глазахъ появляется зловѣщее выраженіе. Онъ смотритъ на Закхея и бормочетъ:
-- Ну, погоди же, пріятель!