"Штольц,- подумал Рем­мер.- Но... стран­но, по­че­му это сов­сем не с той сто­ро­ны идут?"

Он не стал боль­ше за­ду­мы­вать­ся над чем-ли­бо, а зак­рыл гла­за и прит­во­рил­ся спя­щим.

Голоса приб­ли­жа­лись. И по­ми­мо сво­ей во­ли, Рем­мер под­нял вдруг го­ло­ву.

"Что я, бре­жу, что ли?... Нет, ко­неч­но... Ко­неч­но, это они... Они по­лу­чи­ли мое пись­мо че­рез фля­гу и идут...".

Он при­под­нял­ся на лок­те и крик­нул, и тот­час же в от­вет пос­лы­ша­лись ра­дос­т­ные от­к­ли­ки. И Рем­мер те­перь яс­но уз­нал уже, что это Ба­ра­тов, Ве­ра и дя­дя Иван спе­шат к не­му на по­мощь.

Первые де­сять ми­нут пе­ре­ки­ды­ва­лись от­ры­воч­ны­ми фра­за­ми, рас­спра­ши­вая друг о дру­ге.

- Вы по­лу­чи­ли, зна­чит, мое пись­мо? - спро­сил Рем­мер.

- Получили,- ответила Ве­ра,- но кто еще с то­бой­? Я сра­зу по­ня­ла, что ты сам пи­сать не мо­жешь, и по­том... по­че­му он не по­ви­дал нас лич­но?

- Кто он? - спро­сил, ни­че­го не по­ни­мая, Рем­мер.

- Тот, с кем ты пе­ре­сы­лал.