Ай молодец, молодец, молодец,
быть тебе летчиком, оголец.
Лежишь весь день и глядишь в потолок,
будто все тебе трын-трава.
О чем же думаешь ты, паренек?
О том ли, как пены белы кружева,
о том ли, как чушку змей уволок,
о том ли, Москва теперь какова?
Нет, не о том, не о том, не о том,—
о Матвей Никанорыче, вот о ком.