Борис (один): Да, жалок тот, в ком совесть нечиста,
Неизлечим его недуг душевный,
Беда, беда: как язвой моровой
Душа сгорит, нальется сердце ядом,
Как молоток, стучит в ушах упреком,
И все тошнит, и голова кружится,
И мальчики кровавые в глазах...
(Озирается)
Вон, вон опять... Что это там в углу
Колышется, растет, близится,