— У тебя кто тут? — спросил Матвей, кивая на могилу.
Ключарев постучал о землю ногой и ответил:
— Никого нет.
И, оглянувшись, предложил:
— Пойдём. Сыро здесь.
От крестов на дорожку падали лёгкие тени, молодая зелень травы темнела под ними.
— Скучаешь? — спросил певчий, скосив глаза вбок.
— Н-нет! — не сразу и не твёрдо ответил Кожемякин.
— Шакир — он верно говорит! — продолжал чёрный мужчина. — Скучающий мы народ, русские-то. И от скуки выдумываем разное. Особенно — здесь…
— Да ведь и Шакир здешний!