Вижу, как она раскидывает прожекторами ночь, обшаривает рельсы, шпалы…
Вижу, как нащупывают ее прожекторы маленький красный фонарик впереди это хвост коротаевского поезда. Не уйти Коротаеву…
Нет, еще может уйти, еще может… Эх, был бы я на паровозе… Сам бы у топки стал.
Час три минуты ночи. От Саблино до Тосно ему минут двадцать идти.
Молчит Тосно. Нету Коротаева…
Час пять минут… Нет… Час восемь. Да что с ним?
Час девять минут.
Двухтысячный прошел Тосно.
Дежурный докладывает: проскочил по главной. Коротаев что-то кричал с паровоза, а что кричал — в грохоте не расслышать было.
Да я и сам догадываюсь, что мог кричать Коротаев. Выдохлась "Щука". Не выходит у него дело… Минуты бы на три ей раньше в Тосно прийти — а то "Стрела" ей на хвост наседает. А ведь вот же, вот они — Ушаки… Последний перегон остался — и на тебе.