— Что так?
— Предчувствие, надо полагать. Со мной вчера на Большой улице встретился — свернул через кирпичный завод в переулок, — хе, хе, избегает!
— Слушай, Иван Демьянович, ты, брат, не сердись... что же, это ничего, это даже следует... и притом я только на самое малое время... Минута-другая, не больше...
Иван Илларионович беспокойно задвигался в креслах и как-то странно, почти просительно взглянул на своего собеседника.
— Это насчет чего-с?
— Когда они поедут — ты говорил, завтра, чуть свет, — так, кажется?
— Так-с!
— Ну, так вот, видишь ли, мы с тобой тоже... Я только посмотрю на нее, пожелаю ей... Ты ведь понимаешь? Нельзя же так сразу вырвать из сердца... и это...
Иван Илларионович нащупал рукой конец фулярового платка, торчавший у него из кармана, и потянул его.
— Понимаю-с. Что же, как прикажете, мне что же!