Крысаковъ и Мифасовъ — художники.
НЮРНБЕРГЪ
Спускался вечеръ, мы пошли осматривать городъ.
Крысаковъ презрительно вздернулъ плечами, чѣмъ, за одно, поправилъ спадавшую часть костюма, и сказалъ:
— Воображаю, что за старинный городъ… у нѣмцевъ…
— Налѣво, господа, — сказалъ Мифасовъ. — Я знаю городъ, какъ свои пять пальцевъ.
Мы инстинктивно свернули направо и тихо ахнули.
— Я вамъ говорилъ? — шепнулъ Мифасовъ. — Старый Нюрнбергъ.
— Старый Нюрнбергъ, — повторили мы.
Передъ нами раскрылась старая книга. Старая-старая съ мягкими, желтыми страницами, въ которыя хочется уткнуть голову, прижаться лицомъ къ крупнымъ стариннымъ буквамъ, дышать далекими и странными, чуть-чуть грустными ароматами старины; медленно перевернуть страницу и снова забыться, полузаснуть подъ неслышный шелестъ печальныхъ тѣней.