— Да что ж?
— Не пущает: все жалеет меня.
— Митревна! — крикнул Крылушкин. — Ты зачем не пущаешь Настю поработаться?
— О-о! да пускай она погуляет, — отвечала старуха с нежнейшим участием к своей любимице.
Крылушкин засмеялся, поправил свои белые волосы и, смеясь же, сказал:
— Что-то ты у меня на старости-то лет не умна уж становишься? Да разве я Настю для своей корысти приневоливаю работать?
— О! да я это знаю, да…
— Да что? Сказать-то и нечего, — поддразнил опять, смеясь, Крылушкин.
— Да пущай погуляет, — досказала старуха.
— Не слушай ее, Настя, господь сам заповедал нам работать и в поте лица есть хлеб наш. У тебя руки, слава богу, здоровы, — что вздумаешь, то и работай.