— На лях мне твое писание, — сказал Андрюшка. — Сбрую за него дадут, что ль?
— Брось, Андрюшка, — сказал Ирмэ. — Каждый должен уметь писать. Надо. Понимаешь?
— Кому надо, а кому не надо, — сказал Андрюшка. — Ты сам-то кто? Писарь?
— Нет, — сказал Ирмэ. — Я кузнец, коваль. А писать знаю.
— И читать знаешь?
— И читать знаю.
— Ну-ка, прочти-ка, что он там пишет. — Андрюшка достал из-за пазухи лоскуток бумаги.
При слабом свете зажигалки Ирмэ разобрал первые два слова, написанные кривыми крупными буквами: «Родителю нашему…» Дальше все стерлось, слилось в сплошное серое пятно.
— Давно оно у тебя? — возвращая Андрюшке письмо, спросил Ирмэ.
Андрюшка аккуратно сложил бумажку в четвертушку и сунул ее за пазуху.