Как будто кто-то, злобно мстительный,

Глядит из туч…

Что это, Лук звенит губительный?

Иль счастья луч?

О, луч блаженства, сказка жгучая,

Ты рай даришь…

Но вот уже, стрелой певучею,

Меня разишь.

И я — в пыли… Я — раб склонившийся…

Чернеет тень.