И она побежденно ждала,
И казалась печальной, и гибкой,
И томящей, — как летняя мгла.
Золотая симфония света,
И блестящих волос, и вина,
Обжигала — как зов без ответа,
Как молчание вечного сна.
Но глазам, что молили и ждали,
Скрипки радостно бросили: «нет!»
… А вино хохотало в бокале,