– Что с Барбереном?! – испуганно воскликнул я.
– Покойным, покойным Барбереном, следует говорить.
Чтобы не упасть, я оперся на арфу.
– Разве он умер, – закричал я как можно громче, но от волнения мой голос звучал глухо.
– Скончался. Восемь дней назад скончался в больнице. Я оцепенел. Барберен умер! А как же моя семья? Где и как я найду ее теперь?
– Значит, вы тот самый мальчик, – продолжала старуха, – которого он разыскивал?
Я уцепился за эти слова. – Стало быть, вы знаете?. – спросил я.
– Знаю только то, о чем рассказывал бедняга. Что он приехал в Париж, желая найти и вернуть родителям того ребенка, которого он когда-то подобрал на улице.
– Где же моя семья, где моя семья? – спросил я задыхаясь.
– Ах, так вы и есть тот самый мальчик? – повторяла старуха.