Умру с клинком в руках,
Страждая, побеждая,
И сам не знаю как?
Воропаев. Добрая песня. Только не очень веселая.
Ленка. Невеселая? А я про войну люблю. Я в госпитале всегда за раненых письма писала, — ух, это ж прямо красота!.. А хочете, я за вас письмо напишу.
Воропаев. За меня?
Ленка. На фронт кому-либо, а? Кто у вас там? Я всегда на фронт любовь описываю.
Воропаев. Ну что ж, попробуй, напиши.
Ленка берет температурный листок и карандаш, лежащий возле кровати Воропаева, и устраивается на корточках.
Ленка. Тут температура записана. Ничего?