Служим верно мы ему.

Горе мысли неподкупной!

Гибель честному уму!

Октябрь 1865

Быстро тают снега, побежали ручьи,

Быстро тают снега, побежали ручьи,

И теплей небеса засинели…

Вот недолго еще — прилетят соловьи,

Зазвучат их влюбленные трели.

Все-то, все тебя ждут не дождутся, весна!