Служим верно мы ему.
Горе мысли неподкупной!
Гибель честному уму!
Октябрь 1865
Быстро тают снега, побежали ручьи,
Быстро тают снега, побежали ручьи,
И теплей небеса засинели…
Вот недолго еще — прилетят соловьи,
Зазвучат их влюбленные трели.
Все-то, все тебя ждут не дождутся, весна!