— Чего доброго в щи угодят…
— Ну, уж ты со своими щами как с писаной торбой!
За перелеском с правой стороны бухнуло. Просвистел снаряд.
— Может, это и есть наши, позиция?
Повернули мы и выехали за перелесок. Никого! Только земля вся снарядами изрыта -воронка на воронке. Елки лежат. Корни наружу выворочены.
Опять прожужжал снаряд и перед самым моим носом ка-ак ахнет, ка-ак рванет!.. Лошади — на дыбы, храпят.
— Шут гороховый! — орет Лосев. — Ведь, тут снаряды рвутся, а он — «пози-иция»…
И Ванька кричит:
— Мазила! Завел посмотреть, какая смерть бывает…
А тут, будто нарочно, вожжа у серого в ногах запуталась и хомут перекосился, на уши съехал. Лезу поправить, а серый с испугу храпит, не дается.