Пятнадцать весен красоте,
Лет в двадцать мысль на высоте;
Всегда старик-поэт нелеп.
Поэты молоды, как Феб;
И, как Венера, молода
Их муза, резвая всегда.
Мне, Стелла, пятьдесят шесть лет. [1074]
Какой же я теперь поэт?
Тебе, мы знаем, сорок три,
Немало, что ни говори.