Вхожу наверх. Станислав еще здесь. Сидит в кубрике и точит балясы с матросами. В кармане у него коробка отличного датского масла и кусок сыра.
–Пиппип, ты пришел как раз вовремя. Можешь поужинать. Отличный датский ужин, - сказал Станислав.
Мы не заставляем себя упрашивать и садимся за стол.
–Кто из вас видел «Эмпресс», английский корабль? - спрашиваю я в то время, как все мы сидим за столом, уплетая за обе щеки.
–Он уже порядочно времени здесь.
–Хорошая девчонка, - откликаюсь я.
–Сверху шик, а внизу - пшик, - говорит один из датчан.
–Что? - спрашиваю я. - Пшик? Почему пшик? Ведь в ней все натурально.
–Конечно, натурально, - отзывается кто-то из присутствующих. - Можешь наняться в любое время. За мед и шоколад. Каждый день там пир. Жаркое и пудинг.
–Да ну тебя к чертям, говори ясней, - кричу я ему. - В чем дело? Я уже справлялся. Не берут.