— Кто это там?
— Ничего, мама, прохожие.
— Опять прохожие… Что у нас постоялый двор, что ли, что всегда прохожие. Вот ты вечно…
Мальчонка беззаботно засмеялся.
— Да вы садитесь. Это мать, она так только ворчит, ничего.
— Твоя мать?
— Моя.
— А отец где?
— Отец? — снова рассмеялся мальчик. — Откуда мне знать, где отец? Мать и сама не знает.
Возясь у печки, он повернул к ним веснушчатое лицо.