— Начальство развлекается.
— Какое начальство?
— Да наше, какое еще? Господин поручик Светликовский, комендант эшелона.
— Танцуют, что ли?
— Еще как! Доски ломятся!
— Весело едет господин начальник!
— А что ему? Набрал барышень, жратва есть, выпивка есть, патефон тоже, какого еще рожна ему надо?
— Как им не стыдно! Тут раненые, а они… — сурово сказала госпожа Роек.
— Что это, наши раненые, что ли? — вмешался верзила в рваной фуражке. — Уж кто-кто, а мы-то большевиков жалеть не станем.
— Скотина, — спокойно сказал пожилой человек в поношенном ватнике.