Обрадовался старый витязь, обнял Мирко, расцеловал и в шатер повел.
- Пойдем,- говорит,- сынок, за стол сядем, отпразднуем встречу. Пятьдесят лет прошло с тех пор, как я в последний раз с твоим отцом пировал.
- Отпразднуем встречу, все так, дядюшка дорогой, - говорит и Мирко,- да что как враги ваши нагрянут!
- Ничего, сынок, вдвоем-то мы их всех перебьем, сколько бы ни народилось их.
Сели они за стол, пируют, веселятся, о врагах и не думают. А они - господи милостивый! - вот уже в дверь шатра ломятся. Весь луг шелковый заполнили, больше их, чем травы в поле, чем звезд на небе.
Тут было уж не до пира. Крикнул старый витязь громовым голосом, и Мирко следом:
- Меч мой, меч, вон из ножен!
Заработали мечи волшебные, направо-налево рубят врагов, в миг один всех уложили, только дюжина воинов и осталась. Да и те припустили бегом, только пятки сверкают.
- На коней, сынок, на коней! - закричал старик.
Вскочили они на коней и пустились в погоню. Да, видно, кони у двенадцати воинов были волшебные, потому как едва до стеклянной горы домчались, тотчас на вершину взлетели.