Перед сном снова выхожу на волю. Горы попрежнему курятся облаками. Их белесые полотнища спускаются так низко, что почти закрывают крышу барака. Они свиваются в кошмарных сплетениях, плывут и клубятся бредовыми чудовищами, а в редкие разрывы мутно проступают темные горы с гребнями, поросшими лесом.
Ночь лисой притаилась в тайге. Река плещет звонкой крутой волной, плачуще кричит неведомая птица или зверь, трещит под чьими-то крадущимися шагами валежник, бесшумно, пушисто пролетел над головой филин и утонул в тумане. Высокие травы и кусты стеною обступили кордон. Не видно, что делается в двух шагах. Лишь встревоженным ухом ловишь таинственную ночную жизнь тайги…
Одиннадцатый день
Где плывем — неизвестно. Ни деревень, ни бойцов. Я тщетно пытаюсь ориентироваться по карте. Ничего не понимаю!.. Наконец-то определились. Прошли Москву. Да, да, Москва, а в ней три жилых двора.
— Это Москва? — кричали мы, не веря надписи на карте.
— Она самая! — отвечают с берега.
— Метрополитен есть?
— Нету еще! — смеются москвичи и машут приветливо руками. — Заезжайте! Расскажите про этот самый метро… политен. какой он?
Но мы спешим. За следующей деревней Кумыш начинается самое интересное, самое страшное место на Чусовой. Подходя к нему, молились и готовились к смерти бурлаки. Здесь встали самые страшные бойцы — Молоков и Разбойник. Они щелкали барки, как спелые орехи.
«Бойцы, расположенные за деревней Кумыш, — пишет Мамин, — представляют последнюю преграду, с которой борется Чусовая. Старик Урал собирает здесь последние силы, чтобы загородить дорогу убегающей от него горной красавице…».