58. Till en Flicka.
Fåle ifrån Thrakien, hwarför
Ser du på mig med så sneda
Ögon, flyr mig obarmhertigt?
Tror du skalden intet känner?
Wet då nu, jag wille sirligt
Töm och betsel på dig hänga,
Wille sedan hurtigt swänga
Kring med dig på wädjobanan.
Nu på ängarna du betar,
Hoppar ystert kring och skalkas;
Ingen ryttare du eger,
Efter konstens reglor öfwad.