«Ползет букашка, прячется в листок…»

Ползет букашка, прячется в листок, —

От мира страшного, яркого, большого!

Ей нужен только маленький мирок,

Одна полоска света голубого.

И нежностью душа твоя полна

К такому беззащитному созданью.

А в необъятном, так же как она,

Боишься потерять свое сознанье.