Aufrichtig
Jüngst las ein Buch ich, das ein Symbolist geschrieben,
Ein höchst profunder Geist, ein starker Geist, mag sein,
Jedoch so stark und tief, dabei so zart und fein,
Daß mir von der Lektüre Kopfschmerz nur geblieben.
Ich muß gestehn, ich hab Ästhetik nie getrieben,
Für diese Welten ist mein armes Hirn zu klein,
Solch hoheitsvolle Denker gehen mir nicht ein,
Mit einem Wort: Ich bin ein Schaf. Ganz nach Belieben.
Ich bin ein Schaf. Gut. Abgemacht. Es bleibt dabei.
Ich finde niemals, ob gezwungen oder frei,
Die Schönheit, wo die Worte sich im Dunkeln balgen.
Ich bin ein Spießer, ein Philister, einerlei,
Darauf laß ich mich hängen. Doch mein letzter Schrei
Ist noch: Die Klarheit hoch! Jetzt schleppt mich hin zum Galgen.
