SCÈNE VII
BARBERINE, ROSEMBERG.
BARBERINE.
Eh bien! seigneur, à quoi songez-vous?
ROSEMBERG.
J'attendais de savoir si je dois me retirer.
BARBERINE.
N'étiez-vous pas en train de me faire une confidence? Cette petite fille est venue mal à propos.
ROSEMBERG.
Oh! oui.
BARBERINE.
Eh bien! continuez.
ROSEMBERG.
Je n'en ai plus le courage, madame. Je ne sais comment j'avais pu oser...
BARBERINE.
Et vous n'osez plus? Vous me disiez, je crois, que vous aviez de l'amour pour une femme qui est mariée à l'un de vos amis?
ROSEMBERG.
Un de mes amis! je n'ai pas dit cela.
BARBERINE.
Je croyais l'avoir entendu. Mais êtes-vous sûr que j'aie mal compris?
ROSEMBERG, à part.
Que veut-elle dire? Ce regard si terrible me semble à présent singulièrement doux.
BARBERINE.
Eh bien! vous ne répondez pas?
ROSEMBERG.
Ah! madame... Si vous avez pénétré ma pensée...
BARBERINE.
Est-ce une raison pour ne pas la dire?
ROSEMBERG.
Non, je le vois! vous m'avez deviné. Ces beaux yeux ont lu dans mon cœur, qui se trahissait malgré moi. Je ne saurais vous cacher plus longtemps un sentiment plus fort que ma raison, plus puissant même que mon respect pour vous. Apprenez donc à la fois, comtesse, et ma souffrance et ma folie. Depuis le premier jour où je vous ai vue, j'erre autour de ce château, dans ces montagnes désertes!... L'armée, la cour ne sont plus rien pour moi; j'ai tout quitté dès que j'ai pu trouver un prétexte pour approcher de vous, ne fût-ce qu'un instant. Je vous aime, je vous adore! voilà mon secret, madame; avais-je tort de vous supplier de ne pas m'en punir?
Il met un genou en terre.
BARBERINE, à part.
Il ne ment pas mal pour son âge.
Haut.
Vous aviez, dites-vous, la crainte d'être puni;—n'aviez-vous pas celle de m'offenser?
ROSEMBERG, se levant.
En quoi l'amour peut-il être une offense? Qui est-ce offenser que d'aimer?
BARBERINE.
Dieu, qui le défend!
ROSEMBERG.
Non, Barberine! Puisque Dieu a fait la beauté, comment peut-il défendre qu'on l'aime? C'est son image la plus parfaite.
BARBERINE.
Mais si la beauté est l'image de Dieu, la sainte foi jurée à ses autels n'est-elle pas un bien plus précieux? S'est-il contenté de créer, et n'a-t-il pas, sur son œuvre céleste, étendu la main comme un père, pour défendre et pour protéger?
ROSEMBERG.
Non, quand je suis ainsi près de vous, quand ma main tremble en touchant la vôtre, quand vos yeux s'abaissent sur moi avec ce regard qui me transporte, non! Barberine, c'est impossible; non, Dieu ne défend pas d'aimer. Hélas! point de reproches, je ne...
BARBERINE.
Que vous me trouviez belle, et que vous me le disiez, cela ne me fâche pas beaucoup. Mais à quoi bon en dire davantage? le comte Ulric est votre ami.
ROSEMBERG.
Qu'en sais-je? Que puis-je vous répondre? De quoi puis-je me souvenir près de vous?
BARBERINE.
Quoi! si je consentais à vous écouter, ni l'amitié, ni la crainte de Dieu, ni la confiance d'un gentilhomme qui vous envoie auprès de moi, rien n'est capable de vous faire hésiter?
ROSEMBERG.
Non, sur mon âme, rien au monde. Vous êtes si belle, Barberine! vos yeux sont si doux, votre sourire est le bonheur lui-même!
BARBERINE.
Je vous l'ai dit, tout cela ne me fâche pas. Mais pourquoi prendre ainsi ma main? Ô Dieu! il me semble que si j'étais homme, je mourrais plutôt que de parler d'amour à la femme de mon ami.
ROSEMBERG.
Et moi, je mourrais plutôt que de cesser de vous parler d'amour.
BARBERINE.
Vraiment! sur votre honneur, cela est votre sentiment?
Elle fait un signe par la fenêtre.
ROSEMBERG.
Sur mon âme, sur mon honneur!
BARBERINE.
Vous trahiriez de bon cœur un ami?
ROSEMBERG.
Oui, pour vous plaire, pour un regard de vous.
On entend sonner une cloche.
BARBERINE.
Voici la cloche qui m'avertit de descendre.
ROSEMBERG.
Ô ciel! vous me quittez ainsi?
BARBERINE.
Que vous dirai-je? voici Kalékairi.