XII

Sto dział zażyło prochu na womity,

Trzysta set rusznic pigułkami miecie

I krwotok nimi przyśpiesza obfity.

Śmierci! Osobną szpaltę masz w gazecie,

Masz głód, doktorów, tyfus jadowity,

Co pokazują skon na cyferblecie⁵⁰⁹

Życia; ale głos twojego zegaru⁵¹⁰

Mniej straszny niż huk wojennego gwaru.