Und eine Weile später hörte er, übermannt von Mitleid, Zärtlichkeit und Staunen, sie sagen:
„Bist du denn so reich? — I moan,“ setzte sie hinzu, „weils du von Reisen redst.“
„Möchtest du denn reisen?“
„Ich will, was du willst“, sagte sie leise.
Ihn überliefs. Was war das hier? Was hielt er denn hier im Arm?
Lange wars still. Ob ihr nicht kalt sei, fragte er.
Oh nein, sie sei ja ganz glühend.
„Aber schad, daß nicht Mai ist“, meinte sie dann träumerisch vor sich hin.
„Die Nachtigall ...“ fing er an.
„— müßt halt schlagen“, ergänzte sie wohlgemut, halblaut wie aus dem Schlaf.