Yann übergoß mich mit einem beißenden Spottgelächter.
„Und man schickt die Kranken nach Ägypten — haha!“
„Der Trockenheit der Luft wegen!“
„Eh bien, mon cher monsieur le docteur — ist die Luft aus einem Heizloch etwa nicht trocken?“
„Du bist ein Zwanzigtausendtonnen-Rindvieh, Yann!“
„Haha! Also die kalte Luft soll heilen? Seht an!“
„Sie ist bazillenfreier, ja.“
„Bien! Warum schickt man die Kranken nicht nach dem Nordpol? Hast du schon gehört, mon très cher ami, daß man einen Schwindsüchtigen nach dem Nordpol schickte? Ja! Übrigens, mein Bruder, ein berühmter Spezialist in Nizza“ —
„Schweige! Schweige!“ brüllte ich.
„Ich rede solange ich will!“ schrie Yann.