»Warum? Was habe ich verbrochen?«
– Preuße! Kein Polack!
»Ich bin ein Preuße!«
– Weiß gut!
»Warum denn sterben? Wie meint Er's?«
– So und so und so! – Der Kerl stieß, als hätte er einen Dolch in der Faust. Dann zeigte er auf sein Herz, ächzte und verdrehte gräßlich die Augen. Mir ward bei der Unterredung ganz übel. Denn verrückt konnte Peter nicht sein, er sah mir ziemlich verständig aus, und Wahnsinnige hat man doch nicht leicht zu Handlangern auf der Post.
»Wir verstehen uns vielleicht nicht vollkommen, scharmanter Freund!« fing ich endlich wieder an. »Was will Er mit dem Sterben sagen?«
– Totmachen! Dabei sah er mich wild von der Seite an.
»Was? Tot?«
– Wenn Nacht ist!