Die abgekommne Cortesie erhob
Er hoch und seufzt': "Das junge Volk ist grob!"
Entgegen hielt den Spiegel zücht'ger Zeit
Er unsrer heut'gen Ungebundenheit.
Zu Grabe werde, gab er zu verstehn,
Mit ihm der letzte wahre Ritter gehn.
Lang, hager, würdevoll, galant mit Fraun,
Dabei ein bißchen komisch anzuschaun,
Hob er den Zeigefinger, wann er schalt,
Als eine unvergleichliche Gestalt.
Man grüßte tief und raunte sich ins Ohr,
Der "Ritter ohne Tadel" sei ein Tor.
Doch, daß ich sein gespottet, reut mich schwer;
Denn, Hutten, bist du nicht ein Tor wie er?
Ins Abendgold hat er zurückgeschaut—
Dein Auge späht, wo kaum der Morgen graut.
Dein Ohr vernimmt durch Nebel und durch Nacht
Den Siegesjubel einer künft'gen Schlacht.
Wie Mittagsglut hast du den Strahl verspürt,
Der kaum der Berge Spitzen noch berührt.