Amalia. Und habe sie gemacht. Alles lebt, um traurig wieder zu sterben. Wir interessiren uns nur darum, wir gewinnen nur darum, daß wir wieder mit Schmerzen verlieren.
Moor. Sie verloren schon etwas?
Amalia. Nichts. Alles. Nichts — wollen wir weiter gehen, Herr Graf?
Moor. So eilig? weß ist diß Bild rechter Hand dort? mich deucht, es ist eine unglückliche Physiognomie.
Amalia. Diß Bild linker Hand ist der Sohn des Grafen, der wirkliche Herr — kommen Sie, kommen Sie!
Moor. Aber diß Bild rechter Hand?
Amalia. Sie wollen nicht in den Garten geh'n?
Moor. Aber diß Bild rechter Hand? — du weinst, Amalia?
Amalia (schnell ab.)
Moor.