„Kapitän, Kapitän, nun hat uns dieser dennoch überwunden!“ schrie er.
„Wieso?“
„Zum Teufel, verstehen Sie denn nicht: so oft sich dieser Mensch auf dem Klavierstuhl herumgedreht hat, so oft sich seine Beine einmal um die Polachse geschlenkert haben, hat er dasselbe getan, dasselbe, was wir —“
„Was wir in einer Erdumschiffung taten — in der Tat, das hat er, und bei jeder Drehung wird er in viel, viel kürzerer Zeit um einen Tag jünger, als wir es auf unserer ‚Vergangenheit‘ jemals werden können.“
Und dann sahen sie mit ihrem Fernglas, wie der Mann sich auf dem Klavierstuhl schneller drehte, immer schneller.
„Weiß Gott,“ schrie Brinkmann, „jetzt ist er gut um dreißig Jahr jünger, als ich ihn das letzte Mal sah.“
„Nein, um vierzig“, sagte der Kapitän.
„Ein Junge ist er jetzt, ein Junge!“
„Wahrhaftig, nicht mal mehr ’n Bart.“
„In den Windeln liegt er, in den Windeln!“