Mein Knie stieß an einen Blechkübel.
Endlich erwischte ich — der Raum war so eng, daß ich mich kaum umdrehen konnte — eine Klinke, und stand in — einer Zelle.
Je zwei und zwei Pritschen mit Strohsäcken an den Mauern.
Der Durchgang dazwischen nur einen Schritt breit.
Ein Quadratmeter Gitterfenster hoch oben in der Querwand ließ den matten Schein des Nachthimmels herein.
Unerträgliche Hitze, vom Geruch alter Kleider verpestete Luft erfüllte den Raum.
Als sich meine Augen an die Dunkelheit gewöhnt hatten, sah ich, daß auf drei der Pritschen — die vierte war leer — Menschen in grauen Sträflingskleidern saßen; die Arme auf die Knie gestützt und die Gesichter in den Händen vergraben.
Ich setzte mich auf das leere Bett und wartete. Wartete. Wartete.
Eine Stunde.