Er schüttelte lächelnd den Kopf: „Ich träume nie.“
„Aber Sie haben aus dem Schlaf gesprochen.“
Er blickte überrascht auf. Dachte eine Weile nach. Dann sagte er bestimmt:
„Das kann nur geschehen sein, wenn Sie mich etwas gefragt haben.“ — Ich gab es zu. „Denn wie gesagt, ich träume nie. Ich — ich wandere,“ setzte er nach einer Pause halblaut hinzu.
„Sie wandern? Wie soll ich das verstehen?“
Er schien nicht recht mit der Sprache heraus zu wollen, und ich hielt es für angezeigt, ihm die Gründe zu nennen, die mich bewogen hatten, in ihn zu dringen, und erzählte ihm in Umrissen, was nachts geschehen war.
„Sie können sich fest darauf verlassen,“ sagte er ernst, als ich zu Ende war, „daß alles auf Richtigkeit beruht, was ich im Schlaf gesprochen habe. Wenn ich vorhin bemerkte, daß ich nicht träume, sondern ‚wandere‘, so meinte ich damit, daß mein Traumleben anders beschaffen ist als das — sagen wir: normaler Menschen. Nennen Sie es, wenn Sie wollen, ein Austreten aus dem Körper. — — So war ich z. B. heute nacht in einem höchst sonderbaren Zimmer, zu dem der Eingang von unten herauf durch eine Falltür führte.“
„Wie sah es aus?“, fragte ich rasch. „War es unbewohnt? Leer?“
„Nein; es standen Möbel darin; aber nicht viele. Und ein Bett, in dem ein junges Mädchen schlief — oder wie scheintot lag, — und ein Mann saß neben ihr und hielt seine Hand über ihre Stirn.“ — Laponder schilderte die Gesichter der beiden. Kein Zweifel, es waren Hillel und Mirjam.
Ich wagte vor Spannung kaum zu atmen.