„Bitte, erzählen Sie weiter. War sonst noch jemand im Zimmer?“
„Sonst noch jemand? Warten Sie — — — nein: sonst war niemand mehr im Zimmer. Ein siebenflammiger Leuchter brannte auf dem Tisch. — Dann ging ich eine Wendeltreppe hinunter.“
„Sie war zerbrochen?“ fiel ich ein.
„Zerbrochen? Nein, nein; sie war ganz in Ordnung. Und von ihr zweigte seitlich eine Kammer ab, darin saß ein Mann mit silbernen Schnallen an den Schuhen und von fremdartigem Typus, wie ich noch nie einen Menschen gesehen habe: von gelber Gesichtsfarbe und mit schrägstehenden Augen; — er war vornüber gebeugt und schien auf etwas zu warten. Auf einen Auftrag vielleicht.“
„Ein Buch, — ein altes großes Buch haben Sie nirgends gesehen?“, forschte ich.
Er rieb sich die Stirn.
„Ein Buch sagen Sie? — Ja. Sehr richtig: ein Buch lag auf dem Boden. Es war aufgeschlagen, ganz aus Pergament, und mit einem großen, goldenen ‚A‘ fing die Seite an.“
„Mit einem ‚I‘ meinen Sie wohl?“
„Nein, mit einem ‚A‘.“
„Wissen Sie das bestimmt? War es nicht ein ‚I‘?“