Bouvard fuhr mit seinen Händen in das strohgelbe Haar des Knaben; dann kam Pécuchet an die Reihe, und mit leiser Stimme teilten sie einander ihre Beobachtungen mit: „Lebenstrieb ausgeprägt. Ha, ha! Gefallsucht! Gewissenhaftigkeit nicht vorhanden! Liebestrieb gleich Null.“
„Nun?“ sagte der Feldhüter.
Pécuchet öffnete seine Schnupftabakdose und nahm eine Prise.
„Meiner Treu,“ erwiderte Bouvard, „das ist nicht weit her.“
Placquevent errötete vor gekränkter Eigenliebe.
„Er wird trotzdem tun, was ich will.“
„O! o!“
„Aber ich bin sein Vater, zum Teufel! und ich habe wohl das Recht...“
„Bis zu einem gewissen Grade,“ erwiderte Pécuchet.