»Es ist nicht gut, aber es läßt sich essen!«
Das hatte der König gesagt. Drei Tage vor Pultawa.
Und nun lag drüben die Stadt. Die reiche Stadt. Die Stadt, in deren Gewölben Pulver und Blei, Lederzeug und Schuhe, Kleider und wärmende Decken lagen. Und Mehl. Und Brot.
Brot.
Die Schweden mußten Pultawa haben. Sie mußten es haben.
Die Schweden berannten Pultawa.
Zäh, verbissen, ingrimmig.
Pultawa mußte ihnen gehören, ehe die Russen kamen.
Die Russen.
In dichten Scharen rückten sie an. Von Norden, von Westen, von Südwesten. Unter Scheremetjef, unter Menschikoff, unter Dolgorucki, unter Galizin, unter dem Zaren. Rückten an und drängten gegen die Stadt. Drängten und zwängten, schmiedeten den Ring, den eisernen Ring, der schwedischen Mut erwürgen, schwedischen Hochsinn erdrosseln sollte.