Sie zweifelte an sich.
Stand das, was sie in ihrer Kunst erreicht hatte, irgendwie mit dem großen Fleiß, ihrer großen Hingebung in Einklang?
War es doch nur das elende Mittelmäßige?
Weshalb sollte gerade sie etwas Außerordentliches leisten?
Selten, selten, so viel sie wußte, nur in ganz wenigen Ausnahmefällen, hatte das Weib mehr als Mittelmäßiges geleistet.
Nun, und weshalb sie? — Und wenn auch sie — so war sie eben eine armselige Ausnahme im günstigsten Falle.
Das Widerlichste, das Unerfreulichste auf Erden ist das Mittelmäßige.
Ja, sollte man nicht das Weib mit Feuer und Schwert verfolgen, wenn es die ungeschickte, unbegabte Hand an die Kunst legt?
Isolde empfand den großen Fluch, der auf dem Weibe liegt; erdrückend, atemberaubend.
Nein, es war keine Freude mit klaren Sinnen, geistig so unheimisch auf Erden zu leben.