Ein Schrei stockte ihr in der Kehle.
Ein Schwindeln des Bewußtseins. — Schwindel.
Noch lag sie wie gelähmt, ohne sich regen zu können, das Gesicht in die Hände vergraben. Da fühlte sie sich berührt, so wild, so leidenschaftlich, so brutal, und jetzt riß es sie in die Höhe.
„Isolde!“ Eine, erregte Stimme — die sie schon einmal gehört hatte — schon einmal.
Stumm, mit fliegendem Atem, außer sich rang sie mit Henry Mengersen, Auge in Auge, Körper an Körper — wie ineinander verschmelzend.
Waren das Henry Mengersens kühle Augen? diese gierigen Raubtierblicke?
War er irre?
„Isolde, armes, schönes Ding!“ keuchte er. „Ich weiß, nach was dich verlangt.
Ein hysterischer, kleiner Anfall — was? Sind wir so weit?
Das ist kein Leben, wie du es führst, so ein Rassetier wie du bist.